Chacun porte son âge

Pour ceux que je n’ai pas nommés

Moi qui croyais nommer

Ton village et ta ville

Ceux Qui s’en vont d’un pas

Que l’on dirait docile

En chemin fermé les derniers arrivés

Que je ne connais pas

Et que voici chez nous

Pour avoir fui des guerres

Et qui ne disent rien...

Mais qui ne s’en vont guère

Retenant leurs pas.

Chacun porte son âge.

Sa pierre et ses outils,

Pour bâtir son village

Sa ville et son pays.

Qui chantera les nuits.

De la serveuse au bar?

Qui chantera l’ennui.

Du client qui s’attarde?

Chacun est le miroir.

De l'autre et le regarde

.Le temps d'un départ.

Qui chantera le jour.

Pareil aux autres jours.

De ce vieux retraité.

Du métro de cinq heures.

Qui ressasse au milieu.

Des foules qui l'écoeurent.

Se poème d’amour?

Ses poèmes d’amour?

Excusé

Chacun porte son âge

Sa pierre et ses outils

Pour bâtir son village.

Sa ville et son pays.

Et ceux qui sont ici depuis la nuit des temps,

Toujours surpris de voir

Qu'on vende ou qu'on achète

Comme peau d'animal

Des morceaux de planète

Avec de L’argent pour obtenir un peu

Ils nous demandent tout

En fuyant sans arrêt

Nos ciments sédentaires

Et mettre un peu leur jeu

Dans l'ennui millénaire

Que hurlaient les loups...

Chacun porte son âge

Sa pierre et ses outils,

Pour bâtir son village

Sa ville et son pays.

Chanter aussi ceux-là

Qui ne m'entendent pas

Et qui n'ont ni mon pas

Ni mes mots, ni mes rêves!

Ceux-là pour qui la vie

Est une courte trêve

Entre deux combats

Chanter enfin pour toi,

Chanter enfin pour vous

Qui choisirez sans fin

La mort ou la survie

De ce qui nous convie

À rester debout

Chacun porte son âge

Sa pierre et ses outils,

Pour bâtir son village

Sa ville et son pays.

Gilles Vigneault

Les fleurs en poésie

:

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